Mon âme tant mal de s’endort,
Sœur, au son de ta chanson nocturne :
     Un lys noir a fleuri dans l’urne,
     Le roi de ce pays est mort.

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Le lierre noir et la rose églantine
     Défendent les portes du jardin
     Où le soir d’un printemps qui s’obstine
     Est tout d’azur et d’incarnadin.

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La porte de la triste maison
Où s’abrita le rêve des ans
S’est close aux neiges de la saison
Dont frissonnent les nouveaux enfants.

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Roses trop rouges de mon désir,
Je vous effeuille au bord de cette onde
Où venait se mirer le Plaisir
Sous son masque usé comme le monde.

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Je suis mort au bord de la grève
     D’un pays dont je fus roi
Las moi ! qu’ai-je trompé le rêve
     Des blancs guerriers le la foi ?

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Je suis ce roi des anciens temps
Dont la cité dort sous la mer
Aux chocs sourds des cloches de fer
Qui sonnèrent trop de printemps.

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L’étendard que mon bras de rebelle
Déroula sur les terres du rêve
Tremble aux tours du palais de la Belle
Pour que son peuple en rie. Et le glaive

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Mon royaume est plein de cavalcades
Caracolant vers des plaines d’or
Aux fanfares magiques d’un cor
Qui décèlera les embuscades.

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Je suis né dans une ville d’or
Dont au crépuscule tours et dômes
Reflètent leur irréel décor
Dans des mers qui baignent de royaumes.

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Au son des tambours et des cymbales,
Ils s’en venaient par les routes roses,
Chantant et lançant en l’air des balles

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Au bord de la lointaine grève
Où nous conduisit la Chimère,
Puisez dans la coupe du rêve,
O mes frères, cette onde amère.

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O Passantes, faites le signe
Du pardon et de l’infortune
Sur l’âme qui meurt comme un cygne
Blessé par l’archer de la lune.

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