Je suis mort au bord de la grève

Je suis mort au bord de la grève
     D’un pays dont je fus roi
Las moi ! qu’ai-je trompé le rêve
     Des blancs guerriers le la foi ?

Leurs trompettes d’or dans l’automne
     Tonnent, et leurs cris de deuil
Vibrent dans le vent monotone
     Qui souffle sur mon cercueil.

Dans ma main se rouille l’épée
     Qui flamba sur maints combats
Quand les chantres de l’épopée
     Suivaient l’éclair de mes pas.

Tout est fini. La Renommée
     Ne sacrera plus ce front
Des fraîches palmes d’Idumée
     Qui sauvent de tout affront.

Et les vierges qui par les routes
     Semaient sous mon char des lys,
Je crois qu’elles vont s’enfuir toutes,
     Riant des jours de jadis.

Pourquoi pleurer les infidèles
     En mon éternel sommeil ?
Je sais que quand les hirondelles
     Voleront vers le soleil,

Ta viendras, ô Reine du rêve,
    De l’hiver des mers du Nord,
Ravir mon âme vers la grève
     Où tout souvenir s’endort.

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