À mon illustre maître Gérôme
Écrit au bas d’une gravure
Représentant son chef-d’œuvre
« Les Deux Majestés ».

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  Les derniers visiteurs sortaient du cimetière.
C’était à l’heure calme où le soleil s’endort :
Avant de s’engloutir dans son lit de lumière,
Il avait embrasé le ciel de Thermidor.

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  Tu planas sans fatigue à la voûte infinie,
Comme sur notre nuit un astre radieux,
Toi qui fus le plus noble, et modulas le mieux
Hosanna triomphal et plainte d’agonie !

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  Maître, comme il revient souvent, l’anniversaire
Des monarques puissants dont le règne éphémère,
Après quelques printemps, au tombeau doit finir !...
Il faut qu’un siècle passe avant que nous revienne
Ton jour de fête, ô roi de la pensée humaine
Dans l’immense avenir !

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  Cartier ! tu combattis toujours franc et sans dol ;
La majesté du temps sur ton rêve est passée ;
L’avenir connaîtra ta profonde pensée,
Car dans l’azur des cieux ta gloire a pris son vol !

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  I

Ô Crémazie ! ô sombre destinée !
Ô dur exil ! ô tombe abandonnée !...
Par la vie et la Mort
Tu fus trahi ; car même dans ta cendre,
Le Canada n’a daigné te défendre
Contre le sort.

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  Dans maint pays, la voix du peuple entonne
L’hymne national pour fêter la couronne,
Ou la révolte, ou le sinistre airain
Qui gronde et tue en la sanglante plaine.
Plus poétique est notre gai refrain :
Vive la Canadienne !
Nous préférons chanter sur des rythmes joyeux,
Parmi tant de bonheurs que le sort nous enlève,
Le charme délicat et troublant des beaux yeux
Qui planent sur notre âme en y versant leur rêve,
Et, dans l’ombre morose étincellent pour nous ;
Ils semblent refléter, aux feux de leurs prunelles,
De nos soleils absents les splendeurs immortelles,
Vivent la Canadienne et ses jolis yeux doux !

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  Ambitieux poussés par une même faim,
Urbain au geste digne et voyou de la rue,
Racaille, paysan qui laisse sa charrue,
Ils vont dans l’ignoré défier le destin.

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Le regard des humains dans le gouffre s’abîme,
L’immensité l’égare au sein du merveilleux ;
Mais, planant en l’abstrait, essor mystérieux,

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  Dans cette cage où des bourreaux l’avaient jeté,
L’espérance faisait frémir ses grandes ailes,
Et sans que le malheur eût vaincu sa fierté,
Son regard convoitait les sphères éternelles.

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  Comme des oiselets fuyant les avalanches
Et sous la tendre mousse abritant leur duvet,
À son premier repos le Bébé réchauffait
Ses pieds roses blottis dans le nid des mains blanches.

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  I

Le soleil de décembre est disparu sans flammes.
Il neige. C’est Noël. Le mystère des cieux
Donne, en la grande paix du soir silencieux,
La blancheur à la terre et la lumière aux âmes.

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