Entre des doigts agiles Soulever doucement

Le voile brumeux Qui étouffe la ville La mettre à nu comme

Pour la déshabiller Puis solliciter

Le soleil qui Dans sa bienveillance

La couvrirait De l’ardeur du silence De la joie retrouvée

Attendre que le jour Tourne autour du clocher

Comme le papillon Qui fait le tour des Fleurs

Dans l’attente du soir Et se faire petit

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Tu es belle lui dit-il Comme la Fleur d’oranger

Dans le creux de la main Géante de l’été

Comme au mourir des vagues L’écume qui s’étend

Sur la plage à nos pieds

Comme dans les dunes La douce lascivité

Des courbes ocrées Du sable que sculptent

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Les mots palpitent Comme des coeurs

Au coeur des vers Du poème dont l’auteur Vient juste d’accoucher

Miettes d’inutile Moutonnement des heures Glauques Incertaines

Eclats tranchants De pierres transparentes

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Gris-jaunes empalés Par quelques longs poteaux

Sans doute de connivence Les nuages aux dieux

Se tordant de douleur Adressent des plaintes Et brisent le silence

Que leur imposent les cieux Le grands maîtres là-haut

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Le ciel s’est déchiré Comme ces papiers peints

Que d’une main Rageuse on arrache

Ce n’est qu’un éclair Un coup de tonnerre M’assure un voisin

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Sur la crête des dunes Le sable se demande

Quand sa vie prendra fin Dans un verre posé Sur la table bancale

C’est la même question Que soulèvent entre elles

Les gouttes de vin Et quelques poussières

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Il vient d’accrocher Des mots tendres aux branches

Basses d’un frêne Encore mal réveillé

Attention l’un d’entre eux Risquerait de tomber

Si le vent soudain Se mettait à souffler L’arbre a de la peine

A supporter l’humeur Du poète qui Vient lui tourner autour

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C’est fou Le nombre de gens

Qui depuis le pont Me regardent couler Dans la rivière

Et atteindre le fond

C’est fou Ce que l’eau est froide

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Tu t’es assise dans le jardin Sur une chaise

démodée Entourée de murs si hauts Qu’ils ne laissent du ciel

Qu’un tout petit carré Dans la main droite tu tiens

Une pipe en argile Et tu fais des bulles Irisées et légères

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Venez à ma rencontre Vous les amis d’antan

Qui n’avez pas le temps De voir la mort en face

J’aimerais tant revoir Avant qu’on ne trépasse

Ces bribes du passé Qui nous ont réunis

Vous entendre parler D’avenir et d’espoir

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Ne pas déranger les muses Faire silence

Marcher dans la nuit Qui avance Et tenter

D’arriver A bon port Avant elle Ne jamais se fier

Qu’aux seules apparences Et prendre ses distances

Par rapport au réel Dont on a fait le tour

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A toute injonction Les eaux paresseuses

Refusent d’obéir Elles promènent Nonchalamment

Jusqu’à la mer Leur lascivité Leur indolence

Et c’est en silence Qu’elles entendent mourir

Loin des meutes vulgaires Dans le ciel vert de gris

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Dès qu'une ombre surgit

De la Fleur du pinceau La lumière agressive

Se calme et s'assagit En se rapetissant

De la même manière Chacun de nous grandit

Que l'archer se dispense De décocher ses traits

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La mort est là Son ombre glisse à contre-jour

Entre le voile des heures Troublantes du matin

Et la fenêtre close La veille au soir A l’heure où les corps

Et les coeurs se reposent Au dessus de la porte

Ouverte sur la brume Des mondes inconnus

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Il a repeint la mer en gris Le ciel en vert

La voile en rouge Parce qu’il refusait

Les couleurs du jour Puis il s’est couché

Dans la tiédeur du sable Espérant que la pluie

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Le coeur virevolte Dans le cerisier fleuri

Je m’attarde Je m’attarde Et bientôt

va sonner Le glas du jeudi Demain au lever

Du jour sur la colline Je m’en irai t’attendre

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L’ailleurs est à portée de main Si près de toi

Que du bout des doigts Tu pourrais le toucher

Mais que les dieux du ciel Dans leur bienveillance

Veuillent à jamais t’en garder Le règne de la transparence

Se confond toujours Avec celui de la quantité Qu’un ange protecteur

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Dans l'opacité Des forêts de ton âme

Et dans le brouillard Epais de tes idées

S’agite une lueur Fragile aux couleurs

De l'espérance Donne-lui du champ

De l'Amour et du temps Garde-toi bien

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Elle a l’odeur de l’eau Salée

des océans Mêlée d’ambre solaire

Et de parfums iodés

Elle marche sur la digue A la manière des goélands

Parfois s’enflamme inopinément

Aux couleurs des blés roussis

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