Dans le soir qui descend collant ses joues aux vitres,
Une mouche égarée vient frapper le carreau ;
Tombant sur le tapis, son corps en vain s’agite,
La voici qui s’entête et s’y cogne à nouveau.

Captive et indomptée, elle se rue, rebelle,
Dans la lumière bleue ; en un ultime assaut,
Rêvant de liberté, elle déploie ses ailes,
Mais, revient s’écraser au milieu du carreau.

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Nous n’irons plus au bois cueillir les immortelles,
Les Fleurs se sont fanées et ne reviendront pas.
Les oiseaux affligés les cachent de leurs ailes ;
Rappelez-vous, demain, leur nom seul planera.

Nous n’écouterons plus la chanson des cigales.
La féminine odeur des cheveux de la pluie
Ne viendra plus napper le cuir de nos sandales
Et la lune verra son reflet dans les puits.

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Pour toi, j’allumerai des étoiles nouvelles
Et je déposerai l’arc-en-ciel dans tes mains ;
Pour toi, je cueillerai la rose la plus belle
Et lui déroberai, en secret, son parfum.

Pour toi, j’arrêterai la course des nuages
Et je t’inviterai au pays des merveilles,
Pour toi, j’affronterai tempêtes et orages,
Pour toi, je défierai les salves du soleil.

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Je suis venu dans une étable,
Un lit de paille, une litière,
Dans cette vie abominable,
Entre les genoux de ma mère.

Abandonné sur le chemin,
Comme un paquet qu’on a jeté,
Aucun secours, aucune main
Ne sont venus me délivrer.

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PETIT FRERE

Petit frère,
Laisse-moi d’imaginer !
Bien que tu ne sois jamais né,
Voici que je te parle ce soir,
Comme la belle à son miroir…

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Viens chagrin, je t’invite, faisons quelques pas.
Nous glisserons charmés par les violons du bal
Et, pendu à mon cœur, tu me prodigueras
Tes baisers langoureux qui me font tant de mal.

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Comme une eau de satin, cascade jaillissante
De la mélancolie d’un printemps suranné,
Dans les pourpres sillons de l’aube renaissante,
Vient se désaltérer au vent de mes pensées ;

Comme en quête d’ivresse où mon crayon s’égare,
Où l’écriture danse sur le papier froissé,
Distillant, dans mes yeux, un étrange regard
D’un poème d’hier qu’on ne peut effacer ;

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J’ai versé tant de pleurs sur cette sépulture !
J’ai erré si longtemps sans trouver le repos !
Car celui qui y gît, ma tendre déchirure,
Une nuit de décembre a épousé les flots.

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J’ai foulé, tant de fois, les routes, les chemins,
Les sentiers tapissés des lilas qui s’y posent,
J’ai contemplé, émue, les plus beaux des matins
Quand la rosée étreint et parfume les roses.

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La lune mord le ciel et, une pluie d’étoiles
Tombant du firmament envahit mon poème ;
Le soir appesantit mes rimes qui se voilent,
Dans un demi-sommeil, mes songes les essaiment.

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Dis-lui que le zéphyr a éteint la chandelle,
La source, qui vivait dans mes yeux, s’est tarie
Et qu’il n’en reste rien, pas même une parcelle,
Même les souvenirs heureux se sont enfuis.

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Vois, le printemps pressé ne tient plus qu’à un fil :
Bâtissant son ourlet sur les cendres d’Avril,
Son aiguille sertit les épines des roses
Dans les sentiers battus qui se métamorphosent.

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Je me souviens de lui, comme si c’était hier,
Son visage cuivré, sillonné par les ans,
La pipe qu’il fumait dans un nuage blanc,
Ses mains calleuses, rudes, qui labouraient la terre.

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Ah ! J’ai bu, cette nuit, ce délicieux breuvage,
Ce filtre délicat que l’on nomme l’Amour
Et mes sens, éprouvés par des baisers sauvages,
Semblaient errer du rêve au sommeil tour à tour.

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Par la magie des mots, commence ce poème
Et les images floues des bribes de mémoire
Palpitent doucement lorsque revient le soir,
M’enivrant de parfums comme un vin de bohème.

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Chaque jour, il revient fiancé du levant,
De ses doigts Amoureux, il caresse le monde,
Mais, le soir, ses rayons, embrasant le couchant,
Plonge ses ongles d’or en des gorges profondes.

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Le soir s’est fait un lit dans la ville qui dort.
La lune a égaré la Muse du Poète
Et sa barque, amarrée aux anneaux du vieux port,
Ondule et ondoie comme une girouette.

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Mais que laisserons-nous aux enfants du futur ?
Il n’y aura plus d’eau, ni d’arbres, ni de vie.
Quand nous aurons brûlé chaque arpent de nature,
L’abîme engloutira nos années de folie.

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Mon enfance a sombré dans le vide des rêves
Et mes pas, alourdis par de vieux souvenirs,
Errant et miséreux, s’attardent sur la grève
Où le vent de l’automne défie l’avenir.

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Les débris du miroir ont ridé la surface
De l’étang de ma vie.

J’ai oublié les jeux, oublié les enfants,
J’ai oublié aussi, sur les pavés mouillés,
Les rondes et les cris, j’ai oublié les chants,
J’ai verrouillé le temps de mes jeunes années.

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Mon enfance est bien loin et dort dessous les pierres
Et mon passé n’est plus qu’un point sur l’horizon ;
Toi l’oiseau, qui fend l’air, dit à mon ami Pierre
Qu’à l’aurore, demain, ils le pendouilleront,

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Lorsque j’ai pris la mer, mon cœur était en fête,
Le soleil, gentiment, de la brume émergeait
Dardant ses ongles d’or sur les mâts et ma tête,
Palpitant sur mon front d’enfant émerveillé.

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L’Océan est si vaste et la Terre est si dense,
Ivre d’embruns et d’air, la Mer, en son écrin,
Chante sous le soleil sa petite romance
Dont l’Ecume étourdit les oiseaux pèlerins.

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Je suis née pour mourir ; il faudra que je meure.
Mais, avant que mon âme, ne s’envole aux cieux,
Avant, qu’au sablier du temps, ne sonne l’heure,
Je veux encor Aimer, avant l’ultime adieu.

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Un aigle s’est posé sur sa plus haute crête,
Son royaume, ici-bas, est hostile et austère,
Le silence s’égare en son aire muette
Tel l’aveugle à l’abri de ses closes paupières.

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Toute nue, sur le sable, et les cheveux au vent,
Je me donne au soleil sans honte et sans remords,
Et ma lèvre à le goût du sel qui s’évapore
En nuages ouatés comme un rêve d’amant.

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Quand le jour se dissout dans la morne panade
Du feuillage endormi sous de pâles couleurs,
Le silence étoilé se faufile, maussade,
Et la Nuit s’en revient ruisselant de pudeur.

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Le regard de l'Amour embellit toute chose,
Des vendeuses d'hymen aux laides délaissées,
Porté par tous les vents, il constelle les roses
D'un mystique parfum enivrant et sacré.

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Hirondelle, j’attends ta venue gazouilleuse,
Hirondelle, où vas-tu ? Où es-tu ? Dis- le moi,
Lorsque le vent te prend, ma belle voyageuse ;
Ô comme j’aimerais m’envoler avec toi !

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Voici l’aurore enfin ! Et son tendre visage
Renaît à la lueur des pourpres du matin
Et son corps enfantin de douce vierge sage
Somnole, doucement, sous le drap de satin.

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Je suis née pour mourir ; il faudra que je meure.
Mais, avant que mon âme, ne s’envole aux cieux,
Avant, qu’au sablier du temps, ne sonne l’heure,
Je veux encor Aimer, avant l’ultime adieu.

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L’océan, aujourd’hui, impassible, est venu
Sur le sable désert de l’éternelle plage,
Scintillant sur les flots, un soleil ingénu
Darde ses ongles d’or entre mes blanches pages.

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Avec un doigt posé sur les lèvres du jour,
Ses pierres dévorées au soleil de midi
Suffoquent, tout l’été, dans les cours, les faubourgs.
En retenant les mots que l’ennui assoupit,

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Mes yeux brûlés d’ailleurs dévisagent le temps,
Je suis comme un bateau qui tangue et qui chavire,
Angoisse et volupté, gréement contre gréement
Comme des fiancées, me prennent et me désirent.

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Elle est toute petite, une rose la garde,
La lune réfléchit ses cheveux acajou,
Elle dort. Un ange s’est posé, par mégarde
Sur ses yeux refermés, en ce matin d’août.

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Et voici que le jour colle ses joues aux vitres,
Et que le rossignol invite le printemps,
Brindilles et roseaux font des gestes de pitres,
Tandis que le coucou réveille les amants.

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Un rayon de soleil levant caresse et dore
le marais des iris et des grands oeillets blancs,
sous le disque divin, sa chevelure d’or
est ceinte d’un ruban au liséré d’argent.

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Dans le lit du couchant, un sourire lunaire
Répand, suavement, la nuit à petits pas ;
Laissons les volets clos, éteignons les lumières,
L’hymne fou de nos cœurs un baiser cueillera.

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La nature, à leur vue, se fait ressac et vague,
Les cris des goélands transpercent l’infini,
Le Soleil, par degrés, de la brume, s’évade
Pour épouser la Mer, messagère de vie.

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Je suis l’éternité qui vit dans tes prunelles,
Tes seins ont la douceur d’une ébauche d’azur,
Si ta bouche a la saveur des cerises mûres,
Ton cœur est resté pur, comme un vol d’hirondelle.

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Ô plaisir de l’Amour incertain et fugace !
Aimer, brûler ! Mais non, je n’en suis pas aigrie !
Je sens ses feux en moi qui sans cesse m’enlacent ;
Pour contenter mon cœur, un espoir me suffit.

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Et voici la tulipe ; que j’Aime ses bouquets !
Admirez sa beauté et son parfum discret,

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LE SAPIN

Il est si solennel,
Dans sa noble douleur,
Et tell’ment irréel
Sous la neige ; au cœuar
De la forêt dense,

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Verdoyant et fleuri, il sent bon la lavande,

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J’avais tant observé, en ses jours de tristesse,
Quand la mélancolie avait pris son envol,
Plongée dans le miroir d’une sombre détresse,
L’image d’un héron huppé et en faux col

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Dormant au nid douillet d’une chair maternelle,
Où tes ailes frileuses grandissent en secret,
Sors de ta chrysalide, sors de ta citadelle,
Déchire le manteau qui te tient prisonnier.

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La lune, qui montait dans le ciel étoilé,
C’est posé sur le toit en mosaïque rose,
Et la nuit, étreignant l’horizon tout entier,
Emmitouflait les mas aux persiennes mi-closes.

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Ma fenêtre est ouverte et mon jardin s’endort,
Des cloches, dans le soir, bercent ma rêverie,
Il pleut. Et les bateaux s’en reviennent au port,
Les quais sont des miroirs que la nuit réfléchit.

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Il se penche, soudain, vers la source jaspée
Et ses doigts repliés, qui forment une coupe,
Vers sa bouche louvoient, tout comme une chaloupe
Et viennent abreuver son palais assoiffé.

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Dans le hamac de l’horizon,
Quand l’été baille d’ennui,
Le soleil, au zénith, roussit
Et peint les hublots tout ronds.

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Insomnie, île blême au milieu de ma nuit,
Tu traverses, sans bruit, les algues du passé,
Pas à pas, jalonné de rêves indécis,
D'envies inassouvies au sommeil emmêlés.

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P A R I S

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Quand le rêve se brise,
Dans la plainte du jour,
Ma mémoire devient grise
Et sombre, tour à tour,

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En saisissant ma plume,
Dans la trousse du temps,
J'ai lancé dans la brume,
Mes mots vers les brisants.

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Le coeur a des raisons
Que la raison ne connaît pas,

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Je voudrais avoir des ailes,
Pour naître chenille,
Grandir chrysallide,
Et mourir papillon.

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C'est un petit bonhomme
Pas plus haut que trois pommes
Qui tape dans ses mains,
Messieurs Mesdames vous m'entendez,
Qui tape dans ses mains
Et me fait des câlins.

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Je ne sais plus chanter,
Je ne sais plus Aimer,

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Le soleil sort de la brume
Et réveille la ville endormie
Il secoue une à une
Les chimères de ma nuit.

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Partie toute seule à l'aventure,
J'ai marché dans des chemins en Fleur,

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Au bord de la rivière,
Il s'installe sous un saule.
C'est pas comme à la mer,
Quand les vagues gondolent.

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Si la vie avait bien voulu te donner
Comme compagnon à ma Solitude,

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Une femme,
Tout simplement une Femme,
Je ne suis qu’une femme,
Une femme seulement.

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Sur la plage désertée,
Sur la plage oubliée,

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Sous le vieux peuplier, où je me tiens assise,

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Je voudrais tant voler les rayons du soleil,
Pour parer les saisons de démons, de merveilles.
Je voudrais tant voler toutes les Fleurs des jardins,
Pour parer de beauté la laideur des matins.

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Comme l’oiseau qui vole au-dessus des coteaux,
J’aimerais revenir au pays que j’adore
Pour abreuver mon âme aux doux fils de son eau,
Du haut de ses collines, voir se lever l’aurore.

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Sous les toits de Paris,
Que l’été indispose,
Dans la chaleurs des lits,
Les corps se reposent.

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L’été, dans les sous-bois,
Joue de l’harmonica,
Et la brise l’écoute
En poursuivant sa route.

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Le ruisseau a fondu
C’était là son destin,
Goûte aux fruits défendus
Et reprend son chemin ;

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Dans ce coin de verdure,
L’hiver s’est invité,
Amenant la froidure,
La neige, à pas feutrés.

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C’est un coin de nature,
Aux sentiers solitaires,
C’est un peu de verdure
Sous une douce lumière.

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Toi le cygne qui glisse

Sur ce lac transparent

Sache, qu'au temps jadi,

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Epaves noyées des antiques frégates,
Vaisseaux héroïques ; rebondis à foison,
Vos flancs regorgeaient de pépites, d’agates,
Et vos voiles battaient sous le même horizon.

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Le jour marche nu-pieds, tout comme un matelot ;

Les vagues de la mer s'enroulent à son pinceau.

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Tempêtes et récifs l’ont tant écartelé !

Il voguait, vain jouet du flux et du reflux,

Terrassés par l’iceberg, son âme s’est perdue,

Aucun phare n’éclairait de loin sa destiné.

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Au clair du silence, quand la mer se retire,
En laissant, sur le sable, ses pas écumants,
Quand le sel y dépose des cordes de lyre,
Ses rêves s’insinuent dans les harpes du vent.

Pareil aux mains d’aveugle, elle aborde les plages,
Et l’essaim de ses doigts salés qui se déploie,
Fatigué de brodé tant d’écume volage,
Danse de-ci de-là, comme au son d’un hautbois.

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Il y a bien longtemps, comme font les enfants,
J’ai bâti un château, tout près de l’océan,
J’y ai mis de l’espoir, j’y ai mis de l’Amour,
Je croyais qu’il pourrait les garder pour toujours.

 

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Si l’agneau dévorait le loup
Si tous les pauvres avaient des sous,
Si le ciel bleu c’était la mer,
Si les nuages étaient tout verts ;

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Je sais qu’elle rêve dans cette nuit blanche,
Tout comme un verger assailli par le vent,
C’est à l’heure des soupirs que son âme s’épanche,
Et que sur cette page son ombre descend.

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J’aimerais que mes yeux, lorsque tu les regardes,

Aient la même lueur que la source si pure,

J’aimerais que ma bouche, lorsque tu t’y attardes,

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Toi qui donne de l’eau, tous les jours,

à la source,

Et, au vent galopant,des espaces infinis,

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